VOZES, de Antonio Porchia

Antonio Porchia não é um escritor. É uma experiência. Uma experiência de abismo. Para compreendê-lo, é necessário mergulhar em sua vida e em suas vozes como se fossem uma coisa só. E esse mergulho tem de ser também um mergulho no profundo de si mesmo. De tal modo que autor e leitor tendam a ser o mesmo, no infinito, sem nunca chegar a sê-lo.

Tudo que Porchia escreveu são pequenas frases que chamou de vozes, e sobre seu livro falou: “Mi libro Voces es casi una biografía. Que es casi de todos”. As vozes são sempre as mesmas, mas o que elas dizem muda a cada leitura. “Lo que dicen las palabras, no dura. Duran las palabras. Porque las palabras son siempre las mismas y lo que dicen no es nunca lo mismo”.

O livro indicado é Voces Reunidas, da editora espanhola Pre-Textos, que inclui CD com as vozes faladas pelo autor. Quem se interessar em saber mais sobre Porchia e suas vozes pode visitar o excelente site www.antonioporchia.com.ar

Quis selecionar algumas vozes do livro, mas me senti retalhando um corpo vivo, cujos membros amputados morreriam. Mas toda obra de arte e toda vida não é isso, amputações do todo? Então percebi que também todas as vozes não eram o todo, mas apenas amputações, membros artisticamente retalhados do todo. O todo é o que milagrosamente renasce das vozes, invisível, inefável. Mesmo assim, o menor corte que consegui fazer ainda somam 29 vozes, que é muito. Bom, que a editora do Leiame faça seu dever, pois minhas mãos já estão sujas de sangue o suficiente.

Díos mío, casi no he creído nunca en ti, pero siempre te he amado.

No hallé como quien ser, en ninguno. Y me quedé, así: como ninguno.

Quien no llena su mundo de fantasmas, se queda solo.

Una cosa, hasta no ser toda, es ruido, y toda, es silencio.

No usar defectos, no significa no tenerlos.

Cuando el mal crece, el pequeño bien se agranda.

Sabes tanto de mi y no me comprendes. Saber no es comprender. Podríamos saberlo todo y no comprender nada.

Tu estás e crees que faltarías se no estuviese. Y la verdad es que tú no faltas. Ni el sol faltaría, si no estuviese.

Un alma santa no nace de un paraíso, nace de un infierno.

¿ Habría este buscar eterno se lo hallado existiese?

Ser alguien es ser alguien solo. Ser alguien es soledad.

El bien que hacemos a quien no le debemos bien, lo debemos a quien nos lo hace.

Nadie puede no ir más allá. Y mas allá hay un abismo.

A veces creo que el mal es todo y que el bien es sólo un bello deseo del mal.

Cuando más comprendo lo diferente, lo diferente es menos diferente. ¿Es que lo diferente es incomprensión?

Eres un fantoche, pero en las manos de lo infinito, que talvez son tus manos.

Puse una cruz de aire sobre los plomos. Y todo cambió. Los plomos se hicieron aire y la cruz plomo.

¿Por qué vuelves a la vida? Comprendo. Uno se cansa de todo. También de estar muerto.

Las pequeñeces son lo eterno, y lo demás, todo lo demás, lo breve, lo muy breve.

Si yo fuese como una roca y no como una nube, mi pensar, que es como el viento, me abandonaría.

Creías que destruir lo que separa era unir. Y has destruido lo que separa. Y has destruido todo. Porque no hay nada sin lo que separa.

El hombre, cuando es solamente lo que parece ser el hombre, casi no es nada.

Cuando lo superficial me cansa, me cansa tanto, que para descansar necesito de un abismo.

El hombre es una cosa que aprenden los niños. Una cosa de niños.

La humanidad no sabe ya adonde ir, porque nadie la espera; ni Dios.

Ya no sabes qué hacer, ni cuando te vuelves niño. Y es triste el ver un niño que ya no sabe qué hacer.

El hombre, cuando no es un autómata, no funciona bien.

Las alturas guían, pero en las alturas.

En lo superficial, si no eres superficial, necesitas que te lleve de la mano alguien superficial.

(Texto de fevereiro de 2008)